CLEMENTE
Cristián Warnken
Jueves 06 de Marzo de 2008
A ti
A ti que lees estas líneas, que estás bajando por una de las tantas
autopistas de la ciudad en esta mañana de marzo o, tal vez, estás
en unvagón del Metro -con la mirada extraviada, como todos los
que viajan aesta hora-, o paladeas el primer café y recorres distraído
las páginas deeste diario, buscando algo que no sabes qué es.
A ti, que llevas a tushijos al colegio y que acabas de no escuchar
una pregunta que te hizo tuhija más pequeña, porque estabas
pensando en otra cosa.
A ti, que acabasde salir de la ducha y te
ves un instante en el espejo.
A ti, que pasasrápido a mi lado y casi
me empujas y no me ves.
A ti, que -con apenas 18años- te levantas
con el tedio pegado en el alma y te enchufas alcomputador para no
abrir la ventana de tu pieza que da al jardín.
A ti,que miras a tu marido todavía dormir a tu lado, y ves su nuca y su pielgastada, y sientes en el centro de tu pecho un hueco, la sensación de uncansancio del que quisieras huir a miles de kilómetros de ahí.
A ti, queestás comprando el pan sin emocionarte con su olor y su temperatura.
A ti, que entraste al cajero automático y descubriste que el saldo de tucuenta era negativo, y sientes miedo, rabia, angustia.
A ti, que acabasde dejar a tu niño en la sala cuna y te fuiste sin cantarle esa canción"que a él tanto le gusta".
A ti, que acabas de entrar en la oficina y tedispones a iniciar un día igual a todos los días, trabajando sin amor porlo que haces, como pieza de un engranaje que te devora.
A ti quiero agarrarte de la solapa, del brazo -con respeto, pero confuerza-, a ti quiero detenerte en tu carrera loca y decirte lo que talvez nadie te ha dicho nunca, porque no se enseña en los colegios niaparece en los diarios. Yo no soy nadie para quitarte cinco minutos de tuatiborrada y desesperada agenda, soy uno más entre los millones que bajanesta mañana a comenzar un día más en la ciudad. Entonces, ¿por quéhabrías de desconectarte de tu "iPod" o apagar tu celular paraescucharme? Pensarás acaso que soy un predicador más, un vendedor deseguros, o alguien que quiere robarte a plena luz del día. Sé que memirarás con recelo, con molestia, con desconfianza.
A ti, que me oyes pendiente de tu reloj, quiero decirte, antes de quedesaparezcas devorado por la multitud: "El hombre es desgraciado porqueno sabe que es feliz. ¡Eso es todo! Si cualquiera llega a descubrirlo,será feliz de inmediato, en ese mismo minuto. Todo es bueno".¿Y eso era todo? -me dirás-. Sí, y te digo: todo lo demás, fuera de eso,es nada.Si te he agarrado de la solapa y te he abordado a esta hora de la mañanade este jueves que escribo es para decirte que eres feliz y no lo sabes.Y que eso que te dije lo dijo una vez un hombre como tú, que se llamóDostoyevski. Y yo, ¿quién soy para hablarte así, para entrar en tuprivacidad y leerte la cita de un ruso que no conoces? Yo soy el muerto.Yo estoy muerto, tú estás vivo.¿Muerto tú? -me dirás-. ¡Pero si puedo tocarte y verte y oírte!Sí, pero estoy muerto. Yo me levantaba en las mañanas como tú, prendía laradio como tú, paladeaba un café como tú, miraba distraído las primerasnubes en el cielo, y llevaba a mi hijo al jardín, y no sabía que erafeliz, que estaba vivo. No lo sabía, como tú no lo sabes, como no losaben tantos que no pisan con placer las primeras hojas del otoño, que nose detienen a ver los primeros rayos de luz colarse por la ventana paraentibiar la piel del o la que duerme todavía a tu lado.Pero esto, en realidad, no me lo enseñó Dostoyevksi, sino mi pequeño hijo Clemente, un niño como millones de niños que en este momento son llevadosal colegio, un niño que me hizo una pregunta que no escuché una mañana deun jueves como hoy. ¡Eres feliz y no lo sabes! Eso es lo que enseñan losniños que mueren, eso lo aprendemos de un golpe los que morimos conellos, eso es lo que los vivos como tú no pueden escuchar.
El hijo de Warnken, Clemente, murió cuando tenía sólo 3 años ahogado en su piscina el día anterior a la navidad del 2007. Warnken también le dedicó una columna para el día de su muerte.
Warnken tiene el blog de emol más popular, y no es por nada. Les comparto su columna de ayer jueves 06 de marzo.
obs: "Quando deixamos de lado a quem tanto precisa de nós, até mesmo só por uma pequena coisa "atenção"e perdemos esta oportunidade de dividir um pouco de nosso tempo tão precioso e essa oportunidade não tem volta é que ficamos tão cientes deste mundo egoista em que vivemos e fazemos parte dele"
por Mario Tossi
Jueves 06 de Marzo de 2008
A ti
A ti que lees estas líneas, que estás bajando por una de las tantas
autopistas de la ciudad en esta mañana de marzo o, tal vez, estás
en unvagón del Metro -con la mirada extraviada, como todos los
que viajan aesta hora-, o paladeas el primer café y recorres distraído
las páginas deeste diario, buscando algo que no sabes qué es.
A ti, que llevas a tushijos al colegio y que acabas de no escuchar
una pregunta que te hizo tuhija más pequeña, porque estabas
pensando en otra cosa.
A ti, que acabasde salir de la ducha y te
ves un instante en el espejo.
A ti, que pasasrápido a mi lado y casi
me empujas y no me ves.
A ti, que -con apenas 18años- te levantas
con el tedio pegado en el alma y te enchufas alcomputador para no
abrir la ventana de tu pieza que da al jardín.
A ti,que miras a tu marido todavía dormir a tu lado, y ves su nuca y su pielgastada, y sientes en el centro de tu pecho un hueco, la sensación de uncansancio del que quisieras huir a miles de kilómetros de ahí.
A ti, queestás comprando el pan sin emocionarte con su olor y su temperatura.
A ti, que entraste al cajero automático y descubriste que el saldo de tucuenta era negativo, y sientes miedo, rabia, angustia.
A ti, que acabasde dejar a tu niño en la sala cuna y te fuiste sin cantarle esa canción"que a él tanto le gusta".
A ti, que acabas de entrar en la oficina y tedispones a iniciar un día igual a todos los días, trabajando sin amor porlo que haces, como pieza de un engranaje que te devora.
A ti quiero agarrarte de la solapa, del brazo -con respeto, pero confuerza-, a ti quiero detenerte en tu carrera loca y decirte lo que talvez nadie te ha dicho nunca, porque no se enseña en los colegios niaparece en los diarios. Yo no soy nadie para quitarte cinco minutos de tuatiborrada y desesperada agenda, soy uno más entre los millones que bajanesta mañana a comenzar un día más en la ciudad. Entonces, ¿por quéhabrías de desconectarte de tu "iPod" o apagar tu celular paraescucharme? Pensarás acaso que soy un predicador más, un vendedor deseguros, o alguien que quiere robarte a plena luz del día. Sé que memirarás con recelo, con molestia, con desconfianza.
A ti, que me oyes pendiente de tu reloj, quiero decirte, antes de quedesaparezcas devorado por la multitud: "El hombre es desgraciado porqueno sabe que es feliz. ¡Eso es todo! Si cualquiera llega a descubrirlo,será feliz de inmediato, en ese mismo minuto. Todo es bueno".¿Y eso era todo? -me dirás-. Sí, y te digo: todo lo demás, fuera de eso,es nada.Si te he agarrado de la solapa y te he abordado a esta hora de la mañanade este jueves que escribo es para decirte que eres feliz y no lo sabes.Y que eso que te dije lo dijo una vez un hombre como tú, que se llamóDostoyevski. Y yo, ¿quién soy para hablarte así, para entrar en tuprivacidad y leerte la cita de un ruso que no conoces? Yo soy el muerto.Yo estoy muerto, tú estás vivo.¿Muerto tú? -me dirás-. ¡Pero si puedo tocarte y verte y oírte!Sí, pero estoy muerto. Yo me levantaba en las mañanas como tú, prendía laradio como tú, paladeaba un café como tú, miraba distraído las primerasnubes en el cielo, y llevaba a mi hijo al jardín, y no sabía que erafeliz, que estaba vivo. No lo sabía, como tú no lo sabes, como no losaben tantos que no pisan con placer las primeras hojas del otoño, que nose detienen a ver los primeros rayos de luz colarse por la ventana paraentibiar la piel del o la que duerme todavía a tu lado.Pero esto, en realidad, no me lo enseñó Dostoyevksi, sino mi pequeño hijo Clemente, un niño como millones de niños que en este momento son llevadosal colegio, un niño que me hizo una pregunta que no escuché una mañana deun jueves como hoy. ¡Eres feliz y no lo sabes! Eso es lo que enseñan losniños que mueren, eso lo aprendemos de un golpe los que morimos conellos, eso es lo que los vivos como tú no pueden escuchar.
El hijo de Warnken, Clemente, murió cuando tenía sólo 3 años ahogado en su piscina el día anterior a la navidad del 2007. Warnken también le dedicó una columna para el día de su muerte.
Warnken tiene el blog de emol más popular, y no es por nada. Les comparto su columna de ayer jueves 06 de marzo.
obs: "Quando deixamos de lado a quem tanto precisa de nós, até mesmo só por uma pequena coisa "atenção"e perdemos esta oportunidade de dividir um pouco de nosso tempo tão precioso e essa oportunidade não tem volta é que ficamos tão cientes deste mundo egoista em que vivemos e fazemos parte dele"
por Mario Tossi
Postado por Unknown às
20:24
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